22:15 

Тот, кто находит удовольствие в уединении, либо дикий зверь, либо Бог.(Аристотель)

Каждый прожитый день приближает нас к весне
Кошачьи лапы
Мягкой темноты
Не вытереть
О коврик о порога.
Вот лунный ковш
Из мягкой бересты
Зачерпывает ночь.
Не так уж много.
Здесь тают
Разогретые леса
У кромки
Неподатливого моря,
Я не боюсь уже-
Глаза в глаза,
Без скидки
На приличия и горе.
Я не засну,
Пока не ляжешь ты.
Как мало вас,
С глазами цвета тины.
Без лоска, без игры,
Без красоты,
С телами,
Сотворенными
Из глины.
***
Это за былевым порогом:
Тихий дом меж лесных озер,
Хохолок на макушке стога,
Вечных галок привычный спор,
Трепет солнца в сетях межсезоний,
Пенный мед позолоченных лип,
Ни войны, ни рубцов, ни агоний…
Просто сон. Просыпаешься – R.I.P

***
Мы все, мы каждый,
Мы не люди –
Просто книги.
Мы в переплетах
Ненадежной кожи,
Стареющей, живой
И поврежденной,
Не ценной, не дубленой,
Невозможной,
И в склепах мы потом,
Как в библиотеках,
Находим упокой
На верхней полке
И ждем, что бог,
Приставивший стремянку,
Найдет нас,
Как в сухой траве иголку.

***
Читая шрамы кончиками пальцев-
Шрифт Брайля – невозможно ошибиться.
Ноябрь. Небо в коматозном штиле
Как на атлантах, держится на птицах.

URL
   

Энциклопедия боли. Horror, фэнтази, поэзия

главная